Désaxé

Encore une fois, isolé par je ne sais quelle nature de putois dans l'âme. Je repousse et je ne saisis pas. Ma promenade nocturne aurait pu dévier vers une expédition punitive à l'aveugle, meurtrière, au hasard des répulsions, de la haine à gerber.
Aurais-je en moi cette fibre misanthropique qui terrasse mes quelques soupçons d'humanité ?
Toujours tenter ici la confession, sans provoquer de virement fondamental dans ma nature à chier.
Quel intérêt puis-je susciter, si je ne rentre pas dans leurs babils frivoles ? C'est moi le coupable à écharper, pas les alentours.
Sans aucune attache sentimentale, j'ai beau jeu de m'ériger tombeur de la nouvelle heure. Gonflement de chevilles. Rien d'accrocheur, de la pure hygiène sans essentialité.
J'attise les dégoûts.

(22 septembre 1995)